ABRUPTO

10:37 (JPP)

POEIRA: UMA MORTE

Hoje, há mil duzentos e trinta e oito anos, em Roncevaux, o conde Rolando, ferido de morte, descarrega a sua fúria sobre uma pedra cinzenta:

Ço sent Rollant la veúe ad perdue*;
Met sei sur piez, quanqu'il poet, s'esvertuet;
En sun visage sa culur ad perdue.Dedevant lui ad une perre byse:
.X. colps i fiert par doel e par rancune.
Cruist li acers, ne freint, [ne] n'esgruignet.
«E!» dist li quens, «sainte Marie, aiue!
E! Durendal, bone, si mare fustes!

Quant jo mei perd, de vos n'en ai mais cure.
Tantes batailles en camp en ai vencues.
E tantes teres larges escumbatues,
Que Carles tient, ki la barbe ad canue!
Ne vos ait hume ki pur altre fuiet!
Mult bon vassal vos ad lung tens tenue:
Jamais n'ert tel en France l'asolue.»

Rollant ferit el perrun de sardónie.
Cruist li acers, ne briset ne n'esgrunie.
Quant il ço vit que n'en pout mie freindre,
A sei meïsme la cumencet a pleindre:
«E! Durendal, cum es bele, e clere, e blanche!
Cuntre soleill si luises e reflambes!
Carles esteit es vals de Moriane,
Quant Deus del cel li mandat par sun a[n]gle,
Qu'il te dunast a un cunte cataignie:
Dunc la me ceinst li gentilz reis, li magnes.
Jo l'en cunquis Namon e Bretaigne,
Si l'en cunquis e Peitou e le Maine;
Jo l'en cunquis Normendie la franche,
Si l'en cunquis Provence e Equitaigne
E Lumbardie e trestute (r)Romaine;
Jo l'en cunquis Baiver e tute Flandres,
E Burguigne e trestute Puillanie,
Costentinnoble, dunt il out la fiance,
E en Saisonie fait il ço, qu'il demandet;
Jo l'en cunquis e Escoce e Vales Islonde,
E Engletere, que il teneit sa cambre;
Cunquis l'en ai païs e teres tantes,
Que Carles tient, ki ad la barbe blanche.
Pur ceste espee ai dulor e pesance:
Mielz voeill murir qu'entre paiens remaigne.
Deus! Perre, n'en laise(i)t hunir France!»

Rollant ferit en une perre bise,
Plus en abat que jo ne vos sai dire.
L'espee cruist, ne fruisset, ne ne brise,
Cuntre ciel amunt est resortie.
Quant veit li quens que ne la freindrat mie,
Mult dulcement la pleinst a sei meïsme:
«E! Durendal, cum es bele e seintisme!
En l'oriet punt asez i ad reliques:
La dent seint Perre e del sanc seint Basilie,
E des chevels mun seignor seint Denise,
Del vestement i ad seinte Marie.
Il nen est dreiz que paiens te baillisent;
De chrestiens devrez estre servie.
Ne vos ait hume ki facet cuardie!
Mult larges teres de vus avrai cunquises,
Que Carles les tent, ki la barbe ad flurie.
E li empereres en est ber e riches.»

Ço sent Rollant que la mort le tresprent,
Devers la teste sur le quer li descent.
Desuz un pin i est alet curant,
Sur l'erbe verte s'i est culcet adenz,
Desuz lui met s'espee e l'olifan (en sumet);
Turnat sa teste vers la paiene gent;
Pur ço l'at fait que il voelt veirement
Que Carles diet e trestute sa gent,
Li gentilz quens, qu'il fut mort cunquerant.
Cleimet sa culpe e menut e suvent;
Pur ses pecchez Deu (recleimet) en puroffrid lo guant. .

Ço sent Rollant de sun tens n'i ad plus.
Devers Espaigne est en un pui agut;
A l'une main si ad sun piz batud:
«Deus, meie culpe vers les tues vertuz
De mes pecchez, des granz e des menuz
Que jo ai fait des l'ure que nez fui
Tresqu'a cest jur que ci sui consoüt!»
Sun destre guant en ad vers Deu tendut:
Angles del ciel i descendent a lui.

Li quens Rollant se jut desuz un pin;
Envers Espaigne en ad turnet sun vis.
De plusurs choses a remembrer li prist:
De tantes teres cum li bers conquist,
De dulce France, des humes de sun lign,
De Carlemagne, sun seignor, kil nurrit.
Ne poet muer n'en plurt e ne suspirt.
Mais lui meïsme ne volt mettre en ubli,
Cleimet sa culpe, si priet Deu mercit:
«Veire Patene, ki unkes ne mentis,
Seint Lazaron de mort resurrexis,
E Daniel des leons guaresis,
Guaris de mei l'anme de tuz perilz
Pur les pecchez que en ma vie fis!»
Sun destre guant a Deu en puroffrit;
Seint Gabriel de sa main l'ad pris.
Desur sun braz teneit le chef enclin;
Juntes ses mains est alet a sa fin.
Deus tramist sun angle Cherubin,
E seint Michel del Peril;
Ensembl'od els sent Gabriel i vint.
L'anme del cunte portent en pareïs.

O arcanjo sabia o que fazia. A Europa não será muçulmana.

(*) Texto em francês moderno:

Alors, Roland sent qu'il perd la vue,

Il se relève, il fait autant d'efforts qu'il le peut ;

La couleur de son visage s'en est allée.

Devant lui il y a une pierre grise :

Il frappe dix grands coups pleins de colère et de rage.

L'acier grince, il ne se rompt pas, il ne s'ébrèche même pas.

« Eh ! dit le Comte, Sainte Marie, aide-moi !

Eh ! Durendale, ma bonne, un tel malheur n'est jamais arrivé !

Maintenant que je vous quitte, j'ai bien des soucis à me faire pour vous.

J'ai remporté tant de batailles d'homme à homme avec vous,

J'ai combattu et remporté tant de grandes terres,

Que Charles possède, lui qui a la barbe chenue.

Que jamais un homme qui fuit devant son ennemi ne vous tienne !

C'est un fort bon vassal qui vous a portée pendant tout ce temps,

Il n'y en aura plus jamais de tel dans notre libre France. »

Roland frappe sur la pierre grise :

L'acier grince, il ne se brise pas, il ne s'ébrèche pas.

Quand le Comte voit qu'il ne peut pas fendre son arme ,

Il commence à se lamenter en lui-même :

« Eh ! Durendale, que tu es claire et blanche !

Le soleil brille sur toi et se reflète !

Charles était dans la vallée de Morienne

Quand Dieu du ciel lui envoya son ange lui demander

De te donner à un Comte valeureux :

Donc ce noble roi, ce grand roi, me l'a mise au côté.

Avec elle je lui ai conquis l'Anjou et la Bretagne,

Je lui ai conquis le Poitou et le Maine,

Avec elle je lui ai conquis la libre Normandie,

Je lui ai conquis la Provence et l'Aquitaine

Et la Lombardie et toute la Romagne ;

Avec elle je lui ai conquis la Bavière et toutes les Flandres,

Et la Bulgarie et toute la Pologne,

Constantinople, dont il a reçu le respect,

Et la Saxe, où il fait selon sa volonté.

Avec elle je lui ai conquis l'Écosse et l'Irlande,

Et l'Angleterre, où il avait son domaine.

J'en ai tant conquis pour lui de ces royaumes et de ces terres,

Pour Charles qui en est maître et qui porte barbe blanche.

Pour cette épée j'ai le coeur lourd, j'ai de la peine,

Je préférerais mourir plutôt que de la laisser entre des mains païennes !

Dieu le père, ne laissez pas la France dans une telle honte ! »

Roland frappe sur une pierre grise.

Il frappe plus de coups que je ne saurais vous dire.

L'épée grince, mais elle ne se tord pas, elle ne se brise pas,

Elle rebondit vers le ciel.

Quand il voit qu'il n'arrivera pas à la fendre,

Roland se lamente doucement en lui-même :

« Eh ! Durendale, comme tu es belle et très sainte !

Dans ton pommeau d'or il y a maintes reliques :

Une dent de Saint Pierre et du sang de Saint Basile,

Et des cheveux de Monseigneur Saint Denis,

Et un morceau du vêtement de Sainte Marie.

Il n'est pas convenable que des païens te possèdent :

C'est par des chrétiens que vous devez être servie.

Que jamais l'homme qui vous tient ne soit un couard !

J'aurai, grâce à vous, conquis beaucoup de vastes terres

Que Charles possède, lui qui a la barbe fleurie,

Et l'empereur en est puissant et riche. »

Alors Roland sent que la mort le travaille,

Qu'elle lui descend de la tête jusque dans le corps.

Il a couru jusque sous un pin,

Il se couche sur l'herbe verte, face contre terre,

Dessous lui il met son épée et son olifant.

Il tourne le visage vers la gent païenne.

Il fait cela car il veut surtout

Que Charles dise, ainsi que tous ses gens :

« Le noble Comte est mort en conquérant. »

Il se frappe la poitrine, à petits coups, plusieurs fois.

Pour demander le pardon de ses péchés il tend son gant vers Dieu.

Alors Roland sent que son temps est terminé.

Il est là, sur un sommet pointu, qui regarde vers l'Espagne.

Il se frappe la poitrine d'une main :

« Dieu, pardonne-moi, au nom de tes vertus,

Pour mes péchés, les grands et les petits,

Tous ceux que j'ai commis depuis l'heure de ma naissance

Jusqu'à ce jour où je suis ainsi frappé ! »

Il tend son gant droit vers Dieu.

Les anges du ciel descendent à lui.

Le comte Roland est allongé sous un pin.

Il a tourné le visage vers l'Espagne.

Le souvenir de maintes choses lui vient,

De tant de terres qu'il a vaillamment prises,

De sa douce France, des hommes de son lignage,

De Charles, son seigneur, qui l'a nourri.

Roland ne peut manquer de pleurer, de soupirer,

Mais il ne veut pas oublier sa propre personne.

Il se frappe la poitrine, il demande pitié à Dieu :

« Vrai Père, toi qui jamais n'a menti,

Et qui as rappelé Saint Lazare de la mort,

Et qui as protégé Daniel des lions,

Préserve mon âme de tous les dangers,

Malgré les péchés que j'ai pu commettre au cours de ma vie ! »

Il a offert son gant droit à Dieu ;

Saint Gabriel l'a pris par la main.

Roland incline la tête sur son bras ;

Il part à sa fin les mains jointes.

Dieu lui envoie son ange chérubin,

Et Saint Michel du Péril de la Mer ;

Et Saint Gabriel vient se joindre à eux.

Ils emportent l'âme du comte au paradis.