semper idem
Ano XIII
...M'ESPANTO ÀS VEZES , OUTRAS M'AVERGONHO ...
(Sá de Miranda) _________________
correio para jppereira@gmail.com _________________
25.11.08
(url)
RECONSTITUIÇÃO DAS IMAGENS PERDIDAS DO ABRUPTO
William Harnett
John Singer Sargent
Peder Severin Kroyer
Henri-Horace Roland de la Porte
William Harnett
John Singer Sargent
Peder Severin Kroyer
Henri-Horace Roland de la Porte
(url)
EARLY MORNING BLOGS
1440 - Soneto
Cosas, Celalba mía, he visto extrañas:
cascarse nubes, desbocarse vientos,
altas torres besar sus fundamentos,
y vomitar la tierra sus entrañas;
duras puentes romper, cual tiernas cañas,
arroyos prodigiosos, ríos violentos,
mal vadeados de los pensamientos,
y enfrenados peor de las montañas;
los días de Noé, gentes subidas
en los más altos pinos levantados,
en las robustas hayas más crecidas.
Pastores, perros, chozas y ganados
sobre las aguas vi, sin forma y vidas,
y nada temí más que mis cuidados.
(Luis Gongora)
cascarse nubes, desbocarse vientos,
altas torres besar sus fundamentos,
y vomitar la tierra sus entrañas;
duras puentes romper, cual tiernas cañas,
arroyos prodigiosos, ríos violentos,
mal vadeados de los pensamientos,
y enfrenados peor de las montañas;
los días de Noé, gentes subidas
en los más altos pinos levantados,
en las robustas hayas más crecidas.
Pastores, perros, chozas y ganados
sobre las aguas vi, sin forma y vidas,
y nada temí más que mis cuidados.
(Luis Gongora)
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24.11.08
NUM BLOGUE PERTO DE SI, NUMA GALÁXIA MUITO LONGE
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EXTERIORES: CORES DE AGORA
Clicando na fotografia fica na boa dimensão. Para se ver
Passagem do tempo por um banco do jardim de S. Amaro. (RM)
EXTERIORES: CORES DESTES DIAS
Outono em Madrid
(…) Une lumière dorée brille sans fin / Tout au bout du chemin (…)
Clicando na fotografia fica na boa dimensão. Para se ver
Passagem do tempo por um banco do jardim de S. Amaro. (RM)
EXTERIORES: CORES DESTES DIAS
Outono em Madrid
(…) Une lumière dorée brille sans fin / Tout au bout du chemin (…)
(MJ)
Junto envio fotos da exposição "Portugal Tecnológico", patente na FIL. Eis a larga secção dedicada à "Escola 2.0", bem como o anel dedicado às empresas públicas, onde ao centro se encontra uma mesa redonda e elevada onde pais e filhos brincam/trabalham com os seus computadores. A propósito, o Magalhães está por toda a parte da exposição, convertido finalmente em Computador Oficial de Estado.
A escola-redoma que vemos numa das fotos, montra de produtos, onde uma criança-modelo passa o dia a "pintar" flores num quadro digital, terá que ser fruto de um projecto mais enraízado. Creio que o primeiro-ministro não "inventou" este país, apenas o trouxe à presença. E mesmo aí, não devemos perguntar-nos sobre a distância entre esta fantasia e a realidade, mas sobre os efeitos de um dia isto poder vir a colar-se perfeitamente com a realidade. Mais produção? Ordem? Proficiência na linguagem da tecnologia? O que é exactamente uma escola "2.0"?
(João Machado)
Meridana real, nos jardins do Palácio de Queluz. Servia para acertar os relógios do Paço, ao meio dia solar verdadeiro. Ali jaz, vandalizada, ignorada, abandonada, à espera de tempos melhores.
(Fernando Correia de Oliveira)
A escola-redoma que vemos numa das fotos, montra de produtos, onde uma criança-modelo passa o dia a "pintar" flores num quadro digital, terá que ser fruto de um projecto mais enraízado. Creio que o primeiro-ministro não "inventou" este país, apenas o trouxe à presença. E mesmo aí, não devemos perguntar-nos sobre a distância entre esta fantasia e a realidade, mas sobre os efeitos de um dia isto poder vir a colar-se perfeitamente com a realidade. Mais produção? Ordem? Proficiência na linguagem da tecnologia? O que é exactamente uma escola "2.0"?
(João Machado)
Meridana real, nos jardins do Palácio de Queluz. Servia para acertar os relógios do Paço, ao meio dia solar verdadeiro. Ali jaz, vandalizada, ignorada, abandonada, à espera de tempos melhores.
(Fernando Correia de Oliveira)
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EARLY MORNING BLOGS
1439
Ϝέσπερε, πάντα φέρων, ὄσα φαίνολισ ἐσκέδασ᾽ αγωσ,
φέρεισ οἴν, φέρεισ αἶγα, φέρεισ ἄπυ ματέρι παῖδα.
Amável Noite
que juntas o que a manhã luminosa dispersa,
que trazes a ovelha,
que trazes a criança para junto da mãe.
(Safo)
φέρεισ οἴν, φέρεισ αἶγα, φέρεισ ἄπυ ματέρι παῖδα.
Amável Noite
que juntas o que a manhã luminosa dispersa,
que trazes a ovelha,
que trazes a criança para junto da mãe.
(Safo)
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23.11.08
LENDOVENDO
OUVINDO
ÁTOMOS E BITS
de 23 de Novembro de 2008
Ipsis verbis, no noticiário da RTP das 13 horas, a propósito dos acontecimentos na Guiné- Bissau: "o PAIGC, partido fundado pelo pacifista Amílcar Cabral". Pacifista? Talvez valha a pena alguém na redacção da RTP estudar um pouco de história ou então ir à Internet ver as fotos de Amílcar Cabral. Sim, aquilo é uma pistola, sim, aquilo é uma farda militar, sim aquilo é uma Kalashnikov. O típico trajo de um pacifista.(Repetida a asneira no Telejornal das 20 horas.)
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TEMPOS SOMBRIOS
Ter opinião nestes tempos de miséria não é fácil. Apetece não ter ou calá-la. A opinião é um irritante a mais em tempos em que o que não faltam são irritantes. Se é "pessimista" é depressiva. Se não é uma espécie de raio de sol por entre as nuvens, ou seja "construtiva", uma coisa que tenho muita dificuldade em saber o que é, encastra-se num ambiente já de si sombrio. Tudo é ou parece um beco sem saída, ou sem saída nos nossos tempos. Que outra coisa se pode fazer a não ser mais um artigo gloomy, sempre que se começa um "ano", ou seja, quando a rotina do trabalho já está implantada e as férias são um longínquo desejo ou uma memória que não passa das fotografias digitais, que nem servem para mostrar no emprego?
Como há-de ser de outra maneira quando o país está a empobrecer mais depressa que o costume, já estava antes da "crise", e acelerou com a "crise"? O empobrecimento nas suas várias formas, desde as mais drásticas como o desemprego até às menos visíveis como a dívida, corrói a qualidade de vida e dissolve toda a esperança. E pior ainda, para quem discute no espaço público, com o empobrecimento vai muita da independência e da liberdade, já tão escassas antes, agora ainda mais débeis. Escrever para uma sociedade que está essencialmente a ver se não perde o pouco que tem, que está virada para a sobrevivência aos seus vários níveis e que está disposta a trocar independência e complacência pelo emprego, pelas benesses que ainda tem, torna muita crítica incómoda. E, no fundo, quem pode julgar moralmente de alto este retorno sobre si mesmo, de quem tem pouco e não quer ficar com nada? Não, não são tempos fáceis estes em que o espaço público se encolhe e por isso fica mais miasmático, menos saudável, mais claustrofóbico, mais conflituoso nas minudências e menos atento às grandes questões vistas com impotência, menos sensível aos valores da liberdade e do espírito crítico. São bons tempos para os governos autoritários e para o populismo e maus para a liberdade, a independência e autonomia do espírito.
O nível de vociferação cresce, mas o do espírito crítico esmorece. As pessoas implodem, protestam, dizem coisas apocalípticas sobre "eles" e retornam a um quotidiano cansativo, pouco feliz e aborrecido. Como podia ser de outra maneira, se a maioria das pessoas vivem "vidas de merda", tão longe dos seus sonhos e dos seus desejos? Imagino uma repartição pública às cinco da tarde, coada pelo néon e cheia de papéis, já quase de noite, com trinta pessoas aborrecidas até ao limite a pensarem só na hora de irem para casa, sabendo, as mulheres mais do que os homens, que vão trocar uma repartição por outra. Sabendo que, antes de chegarem a casa, têm um longo caminho de transportes públicos, maus, lentos, sujos, nalguns casos perigosos, ou uma fila de carros que não anda e uma rádio que repete ao infinito as mesmas notícias. Imagino uma escola em que uma professora de meia idade entra na aula e olha para trinta bárbaros vestidos de igual, dizendo grosserias e obscenidades, entre telemóveis ainda vivos e fios dos MP3, entre roupa "de marca" comprada na feira do Relógio e cabelos em bico com gel, os rapazes a pensarem no wrestling e no skate e as raparigas vestidas para matar a pensarem nas fotos que vão colocar em trajes menores no Hi5. Que olhar pode ter a professora, já com várias aulas em cima, para uma audiência desatenta que a última coisa que quer saber é o que é uma raiz quadrada ou um soneto, numa sala húmida e pouco iluminada, perdida num subúrbio policiado? Imagino o que seja o desespero das contas feitas ao fim da tarde do velho comerciante na Baixa, numa loja perdida numa rua secundária, que vive do seu trabalho e de um seu "empregado", com meia dúzia de artigos comprados já nos supermercados e centros comerciais, que revende aos vizinhos que "há muitos anos" lhe compram umas coisas, mas cada vez menos. Ele olha para as cartas das Finanças que de repente começam a chegar em Novembro, com a urgência do fisco em arrancar todos os centavos em dívida, a pedir mais dinheiro, todas a ameaçar de penhoras e confiscos, e não sabe o que fazer. Não chega, o "negócio" não chega e oculta da sua velha esposa a situação da "loja" que vai ter que fechar, o cataclismo da sua vida, o atestado da sua inutilidade. Imagino o que seja chegar às seis ou sete da manhã às obras numa carrinha que andou a recolher trabalhadores nas esquinas ou nos postos da gasolina, casacos grossos contra o frio, entre um ucraniano sorumbático e violento, meio a dormir, e outro trabalhador com gripe que mesmo assim tem que vir trabalhar, esperando um dia miserável às ordens de um capataz, de um subempreiteiro de outro subempreiteiro, para, ao fim da tarde, após discussões sobre o pagamento a que falta sempre qualquer coisa combinada, se ir para o café beber cerveja e ver futebol e chegar-se a casa embrutecido e rude.
Ao crepúsculo tudo se ensimesma, à chuva tudo se complica, milhões de pessoas perderam a esperança de viver melhor, têm medo de viver pior, e acantonam-se sobre si próprias. Olhem com atenção para o friso de faces num autocarro, com as janelas embaciadas, e procurem um traço sequer de felicidade. Nem Diógenes com um holofote da II Guerra Mundial seria capaz de encontrar um sorriso.
Por sobre tudo isto há um murmúrio de vozes a que ninguém liga quase nada. São as vozes dos jornais, da política, as nossas vozes, que contam muito menos do que imaginamos. São pouco mais do que um murmúrio, visto de baixo como alheio e hostil - no fundo somos "nós" que governamos - e visto de cima como decisivo e importante. Vale muito pouco para a vida comum da maioria das pessoas e valerá muito menos se se afundar em irrelevâncias, se engolir tudo o que o Governo quer que engula, se se tornar numa patrulha política do pensamento - será que fui racista ao falar do ucraniano? Será que posso descrever os "jovens" assim? Será que estou a favor da evasão fiscal das pequenas e médias empresas? Será que tenho que fazer a rábula da "esperança"? Há de facto muito pouca paciência para estas patrulhas do pensamento que proliferam em tempos de crise.
Vale a pena? A resposta podia ser a pessoana do lugar-comum, mas mesmo assim vale. Em tempos de crise, mais do que nunca é preciso não desistir de olhar as coisas com um olhar crítico, até porque proliferam nesta altura as piores das "soluções", os piores dos aproveitamentos, e cresce a mediocridade. E nós estamos a ser governados tão mediocremente que todo o pessimismo é pouco. Os tempos estão difíceis, mas os que nos vêm outra vez com o Marx deles, e com o Estado e com o "diálogo", estão-nos a vender produtos tão tóxicos como o subprime. Parece uma Alemanha de Weimar cansada e ainda mais triste.
(Versão do Público de 22 de Novembro de 2008.)
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RECONSTITUIÇÃO DAS IMAGENS PERDIDAS DO ABRUPTO
1. Harriet Baker
2. Kuzma Petrov-Vodkin
3. Larry Rivers, Constitution
4. Larry Rivers, John Ashbery working
5. Whistler
6. Stieglitz
7. Jean-Léon Gérôme
1. Harriet Baker
2. Kuzma Petrov-Vodkin
3. Larry Rivers, Constitution
4. Larry Rivers, John Ashbery working
5. Whistler
6. Stieglitz
7. Jean-Léon Gérôme
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COISAS SIMPLES
(Cézanne)
(Cézanne)
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EARLY MORNING BLOGS
1438 - Romance del prisionero
Que por mayo era por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuando es de día
ni cuando las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
(Romanceiro)
Que por mayo era por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuando es de día
ni cuando las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.
(Romanceiro)
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© José Pacheco Pereira
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